浮于生命的文字
自小体弱多病，心灵孤独惯了，疏于同龄人言语，却养成了同大自然亲近的秉性，日子久了，人皆以为我痴。刚来网络，我也是清高，眼里容不得一点尘沙，经过了一些事，我已经知道，清水可以瓢饮，却养不了大鱼：“人生是件华美的睡袍，里面长满了虱子”真实的人生是丑陋的人生，而丑陋的人生是没有梦的人生，我之懒怠于文字，正缘于梦想破灭的悲哀。
写过一点文字，窃以为是发自内心的欢喜。进也好，退也好，我都能喜欢，因为思想者的文章，不是写来买钱的，能够沉静下来，读些书，走些路，想些事，对我来说，是有益的。断断续续地看着杜拉斯的《写作》，?她说，我不明白为什么要写作？ 我想，我也不明白。也许是因为孤独。 有一段日子，我常在深夜里突然醒来，心莫名的痛，困难的呼吸，有种被撕裂的感觉。?于是我整夜如沉默的石像般坐在角落里，忘记了时间，忘记了周围，内心混乱而没有方向。我久久地凝视着黑暗里的阴影，直到进入假寐或者轻轻浮起的梦魇中。 后来，寂寞习惯了在夜间肆虐侵蚀我的身体，心里不断膨胀的忧郁，使我时常陷在一种凄清而凋零的情绪里。我唯有躲在电脑闪烁着的黯淡下，写一些莫名和无绪的文字，让零乱的思虑夹杂在若有若无的思想缝隙之间。或者默默地坐在靠背椅上，读着沃尔芙或杜拉斯的小说，让思想处于一种模糊的状态。 风和雨总在窗外不停的呢哝和沉睡，我已经很久没有感受过阳光。入迷写作的生活显得有些病态，苍白，我已无法从容面对外面奔放鲜活而涌动的生命。生活与写作相互交织、纠缠着我的全部，我宁愿守着空洞的房间，听着伤感的古典音乐，让一切就那么孤独而又忧郁的存在。?? 我开始不停地写东西，只在黑暗到来的时刻。没有思绪，零乱无章，依赖着冰冷的文字和没有生气的键盘，只为了释然心里不名的痛。 手指在键盘上叩击着，说着心中想说却又说不出的话，指在滑动，心在挣扎……无数的忧伤开始蔓延，经过心，再到手指。没有经历太多，心却烙上了不同的纹路。或深或浅，或曲折或通畅，或白或黑，或虚幻或真实，或美丽或惨白，或圆满或未果……都是一个人的事。 然后我躲在黑暗中，看着这些文字出现在人们的眼中。? 太多的塑造，是因为内心的空洞。? 很多个自己，但始终没有自己。? 孤独的人永远孤独。 就让我在文字中散步，呼吸和哭泣，触摸我的文字，如同面对一个灵致、彷徨而忧郁的生命，即使气若微兰，只要一息尚存，缠绵的温润气息便还在弥漫。? 常常在电脑前一坐就是一天，直到眼睛模糊得让我恐惧。我不停的用指尖敲击着键盘，让它发出一种单调、孤寂而又抑扬顿挫的声音。我喜欢文字，喜欢让冰冷的手指轻吻生硬的键盘，喜欢由着心情在屏幕上涂抹或华丽或诡魅或冰莹的色彩，喜欢撒开张张灰暗文字的雨幕，将自己的心情淋湿，再挣扎着放飞……??? 我不知道该怎样说清我对文字的态度。?我总想试图挽留那些稍纵即逝的感觉，不为别的，只为老了的时侯，有一些可供阅读的记忆。就象飘落的尘埃，即便是无声无息，也有它自己陨落的自由痕迹。? 我不停的在文字中游离、沉沦，体会一种未曾有过的激情和冲动，这个时候的我，快乐而放纵。??? 有人说，文字是生命中一种虚弱表白的游戏，不必过分执著。而滚滚红尘中，我无法抛开爱恨情仇，也无法淡然生离死别。我无法让自己浮躁的心彻底平静下来，固守一份淡泊与忠诚。??? 我只是红尘中的一名过客，而非守望者。??? 在时间的无情与无痕中，玩味文字是为了验证自己的寂寞，提醒自己做个有心有情的过客，花飞语匆中，留恋那些匆匆过去的平常人和平常事。于是，在笔下的故事中，有自己犹疑的眼神，似曾相识的、深深浅浅的背影匆匆掠过。? 一直认为，没有文字的日子尤如没有色彩、没有灵感的空白，会让我感到痛苦。生活，似乎就是一个周而复始的圆。我在中间挣扎徘徊，却怎么也走不到尽头。??喜欢文字直抵我内心的感觉，在被触痛的柔软细致的心思里，体味欢喜或是悲伤。这种文字中的释然，能让我在遥遥风雨中获得一份或真或痛的体验。其实，驾驭文字如同打磨铜器，岁月早已使它蒙尘，平淡无奇，但在张扬的心和超然的写作空间中，一切都可以恢复原有的鲜活与锋利。??? 生命里有太多值得回忆的东西，而生命的归宿便是在回忆中不停地回忆。或许很多人已经习惯在尘封中选择遗忘，在生活的每个片段中选择压缩和剪裁。于是，生命中的回忆变得愈发单薄而无意义，生命也似尘埃一样在红尘中飘忽不定。而我一心想做生命的智者，于是我选择了在文字中超然。? ? 我过早让自己的心沉静下来。??? 或许我应该在这个城市四处走走，感受这个城市的阳光和爱，感受没有娇柔和浮躁的气息，看看这个城市各种各样兴高采烈的脸，还有橱窗和飘着衣服的阳台。??这样，或许我的文字和我的生活都会温暖一些。?
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发表于 2004-5-1 19:14:34
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